J'ai la chance de me souvenir de mes rêves.
Cette nuit, je préparais un déménagement, je faisais des cartons avec jubilation malgré mon mal de dos.
Pourtant, je ne suis pas mal ici, l'appartement est correct, le balcon est tout petit et c'est bien puisque je n'ai pas la main verte et que les limaces font de la résistance.
Si je prends un bus en bas de chez moi, j'arrive à Paris trente minutes plus tard, un autre bus me lâche alors à côté de mes musées préférés.
J'ai remplacé le BHV par le Bon Marché, le café est à peine plus cher et la librairie est un rêve, des boiseries, des divans profonds comme des tombeaux pour feuilleter les livres d'art. Depuis longtemps, je n'achète plus que des livres de poche, manque de place et budget serré.
Ceux qui cherchent désespérement un appartement trouveraient que j'ai de la chance. Je trouve facilement à me loger sauf à Paris dont les prix donnent le tournis, pourquoi cet envie permanente de déménager ?
Je suis née Parisienne et ma ville me manque et je ne veux pas être loin des enfants.
Me reste plus qu'à trouver un appartement vers la Rue de Courcelles, c'est pas pour demain...