Il n'est pas nécessaire d'être juif, ni même une femme pour être une mère juive mais ça aide.
http://www.youtube.com/watch?v=Vuk2Lkr13sc

Ma soeur, qui cuisine divinement, n'a qu'un seul critère pour juger ces invités : "Il mange bien".

Je m'aperçois que si mon fils unique n'appelle pas un jour, je commence à scénariser, Marthe Villalonga en mère de Guy Bedos dans "Un éléphant ça trompe énormément" fait petite joueuse à côté de moi.

Le Goût me dit, que sa mère, bien que du coin de George Sand, était une mère juive de la plus belle eau, le jour de son arrivée en pension, elle a ouvert la valise de son fils pour faire admirer le contenu au frère économe.

Je suis du genre à faire mettre un pull à Merveille lorsque j'ai froid.

Merveille est un petit format qui mange à sa faim, mais je trouve cette petite trop mince alors que son grand père la trouve parfaite.

Il est trop tard pour me faire soigner.

Hier, malgré le ciel menaçant ou à cause, allez savoir, je suis allée au Bon Marché.

Je voulais trouver les entremets de l'Abbaye de la Coudre au caramel au beurre salé.
Je n'ai pas de religion mais j'ai de la gourmandise.
Je voulais aussi celui à la pistache, il aurait eu un goût d'enfance...

Ne me dites pas que vous avez oublié les entremets Francorusse !
Mais si ! Ceux servis par votre mère pour vous forcer à consommer des laitages !

Je n'ai pas trouvé ces entremets mais j'ai trouvé un livre, "Dans l'ombre de la lumière" de Claude Pujade-Renaud.

J'adore cet écrivain, vous ne me forcerez pas à écrire "écrivaine", je trouve le terme ridicule.

J'ai lu la première page et j'ai été conquise.
Voyez vous même :

"J'étendais la lessive sur la haie entre notre jardin et celui de la voisine. Bavarde, comme d'habitude, tenant la chronique du quartier. Je l'aime bien ce quartier à la limite de Megara. On entend parler le latin, mais aussi le grec, parfois même surgissent des termes puniques"...

Saint Augustin avec sa concubine, qui lui donna un fils.
Une visite des textes de Saint Augustin.

Je sais ça peut paraître étrange de passer d'entremets à Saint Augustin n'est il pas ?

Nous avons promené Merveille dans de nombreux parcs et jardins.
Je ne parle pas du     Jardin d'Acclimation, que son père appelait, avec juste raison "Le Jardin d'Exploitation".

Je parle de jardins prévus pour des enfants et souvent sans gardien, le gardien de square étant devenu une denrée rare.

Le square des Batignolles avec ses canards, son manège, ses balançoires ne manque pas d'attrait.
Il en a plus en tout cas que le Parc Monceau qui a perdu ses nurses en tenue au profit d'une "diversité culturelle" qui nous montre des petits blonds parler anglais avec l'accent africain...

Mais l'endroit le plus bruyant, le plus brutal, celui qui demandait une surveillance de chaque instant est resté le parc situé à côté de notre "endroit calme et arboré".
Nous nous groupions pour surveiller nos petits, les plus vulnérables de ce quartier.

Hier, nous avons choisi un parc de notre banlieue.
Merveille a joué, couru, a lié connaissance avec d'autres enfants de son âge.
Seul le ciel menaçant nous a fait partir. J'ai été frappée par le calme qui régnait dans ce jardin, et pourtant les enfants criaient, couraient, tombaient et pleuraient.
Pour la première fois, n'oubliez pas que Merveille est une fille, nous n'avons pas dû quitter l'endroit pour aller boire un café afin de permettre à Merveille de "se laver les mains".
Oui, elle est trop jeune pour "se repoudrer"...
Dans cet endroit propre, il ne manquait ni de papier toilette, ni papier essuie-mains.

Nous y retournerons...

Moi il me semble hésitant.
Comme OB qui m'empêche de me connecter presque chaque matin.
Et je n'arrive toujours pas à quitter mon hébergeur...

Hier, nous avions besoin de quelques bricoles, nous avons donc décidé d'aller au Monoprix.
Pas celui qui se trouve à un quart d'heure de chez nous, non celui qui nous fait marcher un bon moment.
Celui qui donne envie d'acheter des trucs dont on n'a pas besoin.
Et on ne cède pas !
Où alors pas souvent...

En revenant, le Goût a décidé de prendre un raccourci, il peut choisir des chemins de traverse juste pour éviter la passerelle et ses escaliers diaboliques, une promesse de campagne que les habitants du cru attendent depuis 30 ans, l'ascenseur, je suis sûre que je ne verrai jamais cet ascenseur mythique.

Au retour, nous nous sommes retrouvés dehors seuls au monde, sous un ciel menaçant.
Ça sentait bon, la rose, la glycine, nous étions loin de Paris, nous aurions pu nous croire dans une petite ville de province.
Une province à cinq kilomètres et dix minutes de Paris.

Enfin dix minutes de Paris... Il nous fallait d'abord rentrer chez nous.
La promenade a duré deux heures et, preuve que nous étions bénis des dieux, il n'a pas plu.

Dans chaque ville, on en trouve un, dans chaque village.
Peut être pas dans les plus petits car il lui faut des spectateurs.

Il se tient de l'autre côté de la passerelle, juste à côté de chez Nicolas.
C'est son fournisseur sans doute puisque alentour on ne trouve que des commerces de bouche.

Au début, on le trouve drôle.
Sa stature impressionnante, sa gouaille, son costume, font qu'on dirait qu'il sort d'un roman de la Comtesse de Ségur.
    Seulement, à force, il lasse.
Surtout les jours où il a abusé, non pas du schnaps mais du vin.

Quelquefois, il a des copines de beuverie.
Ça fait encore plus de bruit.
Il tient alors des discours à chaque passant.
Il arrive que les gens fassent un détour pour l'éviter.

Ce n'est pas un SDF.
Lorsqu'il pleut trop fort, il est absent.
Les rares fois où il a fait froid cet hiver, il n'était pas là.
C'est juste qu'il préfère passer son temps à apostropher les passants.

Hier, il en tenait une sévère et je voulais rentrer.
La pluie a la mauvaise idée de nous tremper lorsqu'on fait les courses, ces temps-ci.
Les passants faisaient comme nous et lui tonnait après nous.
J'ai dû lui lancer un regard vert et rouge car il m'a menacée du Diable et de ses acolytes.

Mais mon pauvre Général, je crains plus la réalité que le fantasme...