J'ai envie de pot-au-feu, même si le soleil brille.

J'ai envie de continuer à ouvrir mes cartons.
Et, hélas, de constater une fois de plus qu'à chaque déménagement, je m'allège...

J'ai intérêt à rester ici sinon je vais bientôt avoir un appartement de jeune couple qui s'installe pour la première fois.

Alors que je ne suis plus un perdreau de l'année...

Tout à l'heure, nous irons goûter chez les enfants.
Vous voyez, je retombe en enfance.
Nous embrasserons Merveille qui rentre de vacances.
Pôôôôvre petite misère ! Elle a pu se baigner chaque jour.

Seule Saperli a remarqué que Merveille voulait bien donner le biberon mais pas trop souvent car ça ne l'amuse pas plus que ça.

Quoique...

Nous n'avons jamais reçu de courrier important là-bas, le site qui est chargé de dire aux administrations et autres services que nous avons déménagé le fait.
Juste avec des mois de délai au lieu des deux semaines prévues...
L'Ours continuait à recevoir notre courrier, il était donc normal que le courrier arrive enfin  à notre ancienne adresse dès notre départ...

Il a donc fallu aller le chercher, parmi ce courrier il y avait la nouvelle carte Visa de l'Homme.
L'ancienne arrivait à expiration hier. Il est du coup parti avec la mienne...

L'Homme est arrivé pour récupérer sa carte, mise à l'abri par notre ancien gardien.
Ce dernier a dit à l'Homme que la situation s'était dégradée.
Que les grilles restaient un voeu pieux.
Que la réunionnite allait encore frapper.
Qu'on allait expliquer aux locataires comment vivre dans une zone de guerre.
Du moins ceux qui restent.

Il est d'ailleurs rassurant d'apprendre que le bailleur a engagé un maître-chien pour assurer la sécurité des locataires pendant la nuit.
L'Ours dit "c'est de la folie ! Le chien va être tué et le vigile blessé ! ".

Vous comprenez, je suppose notre joie d'habiter un endroit paisible avec des gens qui vaquent à leurs occupations et dont la préoccupation première n'est pas d'enquiquiner son prochain...

Pour l'anecdote, sur leur site, la résidence est toujours décrite comme "un endroit calme et arboré" alors que notre porte montre les traces des déprédations.
Des vitres étoilées, ça le fait pas pour louer.
Surtout à un prix qui n'a rien de modique.

    Hier, je regarde sur la cinq, une émission sur le harcèlement à l'école.
Harcèlement qui se termine parfois par la mort de l'écolier.
A trois enfants dans le même lycée, on peut légitimement se poser des questions...

Il faut dire qu'aujourd'hui avec les réseaux "sociaux" le harcèlement ne cesse pas alors qu'avant il se terminait à la sortie des cours.
   
En grand-mère anxieuse, je téléphone à l'Ours pour lui demander de regarder. L'Ours, cartésien pour une fois, me répond que ça a toujours existé et me parle d'un de ses camarades de collège, souffre douleur de tous, qui a changé de collège au milieu de l'année après une séance de déshabillage dont les parents n'ont même pas été informés.

Je me souviens de menaces verbales proférées par une blogueuse, celle qui tient ce clavier, pour obliger une de ses camarades de classe, à lui faire un cahier de géographie identique au sien.
Il faut dire que Rosette était d'une précision rigoureuse, alors que la blogueuse était plutôt insouciante.
Le délit a été tranché par la prof, un zéro pour chacune.
A l'époque j'ai trouvé ça injuste, je méritais le zéro pas Rosette.
Elle n'avait  fait que m'obéir et c'est pour ça qu'elle a obtenu ce zéro.

Finalement, les profs de l'époque avaient peut être plus de latitude pour trancher.
Bouger un cil pouvait nous valoir une colle.  

    Depuis hier, le vent souffle, les tables du jardin de la maison d'en face, cette maison qui me fait souffrir du péché d'envie, volent. Sans l'aide de malfaisants...
Mon séchoir s'effondre alors que mon balcon est grand comme un mouchoir de poche.

Le vent s'engouffre dans ma chambre, la fenêtre reste  légèrement ouverte pour permettre à mon chat squatteur de venir faire son tour.

Et le vent, toujours lui, me fait entendre le train, une fois celui de Caen, la fois d'après celui de Deauville.

J'aime bien cet endroit, il est biscornu et difficile à meubler.
C'est l'histoire de ma vie.
Je n'aime pas les choses simples.
Ça doit être pour ça que je suis toujours mariée avec le même homme...

Il est né Suisse et mort Français à l'âge de 60 ans.
Je trouve qu'il est mort jeune mais c'est un effet de l'âge.
Oui, plusse qu'on vieillit, plusse qu'on trouve que les gens meurent jeunes...

Le Grand Palais nous offre une rétrospective de l'oeuvre de ce, j'ai envie d'écrire, presque "Nabi".
Enfin, je dis "nous offre", façon de parler.
Nous parlions hier du coût des musées, c'est carrément prohibitif !
Je ne comprends d'ailleurs pas pourquoi la foule se pressait à cette exposition, que des vieux, on ne peut pas dire qu'ils sont là à cause des vacances scolaires.

J'ai bien aimé, je préfère Bonnard mais je trouve que Valloton traite bien la culpabilité de l'homme qui trompe sa femme gaiement et rentre chez lui avec mauvaise conscience...

Le café gourmand était bon, la compagnie de la blogueuse toujours aussi agréable.